amarilleando la desalineación de robles,
derribando las sombras de las piedras
hasta dejar manchado el camino.
Aún queda sol
lanceando el vaivén de los chopos,
perdiendo la tarde su sangre
por cien heridas abiertas en la sierra.
Atraviesan el camino
un ferrocarril de hormigas
arrastrando las agujas de los pinos;
en este paisaje de minas
entiban los hormigueros las hormigas.
Enrojece el cielo
y arde el matorral en fuego falso
que no quema ni hace llama,
que se extingue
con el parto espontáneo de la primera estrella.
S.H.
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