AÚN NO ES DE NOCHE

(Kandisky)

Aún no es de noche.

Si lo fuera,
las ventanas cuadricularían de luz
la aburrida fachada de los edificios,
o las hojas de los árboles
se contagiarían de la ictericia de las farolas.

Porque no es de noche,
pero, si lo fuera,

los niños habrían abandonado

la frágil arquitectura de sus castillos de arena,
o estaría apagado el llanto
del más pequeño del parque
riñendo a su bicicleta.

No, no es de noche,
pero si lo fuera,
en mi mesa batallarían los bolígrafos
con la longitud de las ideas,
y en un descuido del flexo,
bajo su carpa amarilla,
habría escrito un poema.